Hoja en blanco, puerta abierta, exploradora inexperta ¿A dónde vas?
Historias que son reales porque alguien las escribió así como se las imagino
Males que llegan a cien años, plazos que deben cumplirse en cualquier momento
Y un viento de pensamientos que olvido… que ya no te digo
Que me hacen irme, alejarte, dejarte con motivos y ausencias de muerto.
Hoja de abril la luna de octubre te escupe su luz en el suelo
Y te parte, estas seca, dura… muerta… en partes.
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