Pasan los minutos, tanto que de pronto las caras se arrugan y los viejos caminan al lado mío amenazando que pronto tendremos todos la misma edad.

Pasan los minutos, las máquinas solo cambian de refacciones, no creo que mis pulmones aguanten doscientos años, mejor pienso en fumar un join cuando llegue a casa y este a punto de oscurecer el día.

Pasan las horas en el trabajo, cualquier trabajo que he tenido es igual, acabo mi labor y me quedan minutos para hacer poesía en una hoja de papel que se ira al cesto apenas de la hora de la salida.

Paso la vida, cobro de más la estancia, pero se le olvido cobrar en esta vida seguramente muchas deudas, ya llegara la factura en la siguiente... ya mero dan las 5.